Desconhecidos.

Em minha sertanidade de idas feridas,

És tu de franquíssimas derrotas - meu pai,

Feito bicho-homem-ébrio, militar, carrasco,

Quando partirdes em bom tempo, tuas filhas.

E saboreias quaisquer métricas da poética

E de toda mariscada bebida que embebedas,

Pero não tens a métrica das noites modernas

E esqueceste da libertíssima poética, meu tio, meu filho,

É que não há embriaguez na taça do poeta, simplesmente,

Há na amplitude anfiíssima dada ao miocárdio pensante.