Sem ritmo.

Me ocorre nesse desespero
que nem nos tocamos,
mas eu espero, espero
que espere...

até aquela manhã,
quem sabe ou não se sabe nunca,
e depois aqui acolá e lá?

eu não me esqueço
de sempre te esquecer
quando me vem

nada de você.

Desistência.

Se eu não escrevesse pra você
das barbáries cardíacas, tudo bem,
pois, minhas atrocidades amoráveis,
caem bem no juízo de me acabar,

Quando a nossa informaticalidade,
em que meu peito supõe não nascer,
não passa através de meus próprios pés,

Como que de manhã morresse
e minha pátria, minha sã consciência gritasse
quanto me ardeu ir sem it.

Cabe um milímetro da sede que nos vem
e cabe a orquestra mimética que nos suborna,
nem tuas ideias quase metódicas
nem o esquecimento arrasado.